Deleted Scenes

Es muss an den Augen liegen, denke ich heute. Steht man einem Fremden gegenüber, von dem man noch nichts weiß, sieht man auch zum ersten Mal seine Augen, die wie die eigenen auch Augen sind, die sehen und tränen und manchmal blinzeln müssen. Oder es liegt schlicht daran, dass der Fremde, der man selbst ist, in diesem Moment noch nichts wissen, sondern nur schauen kann.

In jener Nacht oder in der Nacht zuvor oder in allen Nächten sah ich zwei Hände.
Sobald die Sonne unterging, stiegen die Temperaturen nicht mehr sprunghaft in die Höhe, aber sie sanken auch nicht unter dreißig Grad herab. Sie blieben stetig. Ich lag im Bett und die Hitze umarmte mich von allen Seiten. Sie fasste mir unter die Achseln, zwischen die Beine, massierte mir die Kopfhaut. Ich sprang auf und riss das Fenster auf, lehnte mich hinaus in die Straße, doch die Hitze war schneller gewesen, sie wartete schon auf mich. Da sah ich die beiden Hände.

Sie gehörten einem jungen Paar, einem Paar Menschen vorerst, die beiden gingen schnell, aber nicht eilig. Sie schienen mehr dringend an einen Ort zu wollen, als dorthin zu müssen. Sie unterhielten sich. Er sagte etwas, sie sagte etwas, ich sah die Frau lachen, nur die Frau, weil sie rechts von ihm ging und so ihren Kopf auch mir zuwandte, ohne es zu wissen. Es war mitten in der Nacht. Niemand war mehr unterwegs, einzig die Straße war wach, kaltorange von Laternen ausgeleuchtet. Ich schätzte die beiden auf Anfang Zwanzig, vielleicht Mitte Zwanzig. Da war etwas an seinem hüpfenden Schritt, an ihrer steifen Kopfhaltung und der glänzenden Ledertasche, mitten in der Nacht: Sie kannten sich noch nicht lange, aber sie sahen sich auch nicht zum ersten Mal. Aber vor allem musste ich auf ihre Hände schauen. Ihre linke Hand, seine rechte Hand. Sie baumelten neben den Körpern, bewegten sich im Rhythmus ihrer Schritte mal ein wenig vor, dann wieder zurück. Da berührte ihr Zeigefinger seine Hand, seine Hand strich über ihren Handrücken, im nächsten Schritt hackten sich die Zeigefinger für eine kurzen Moment ein, ließen aber sofort wieder voneinander los. Seine Hand bewegte sich ihrer zu, keine Berührung, ihr Zeigfinger und Mittelfinger wollten zu seinen, aber wieder berührten sich die Zeigefinger nur für einen Moment. Handrücken an Handrücken. Handfläche an kleinem Finger, Mittelfinger und Ringfinger an Zeigefinger. Sie hatten noch die ganze Nacht, aber ich nur noch bis sie in eine der Gassen am Marktplatz einbogen. Doch die Hände trauten sich nicht, da wieder Zeigefinger an Zeigefinger, eine kurze Berührung, sie waren schon auf dem Platz. Ich wollte zurücktreten, das Fenster schließen, damit ihnen die Berührung gelang, doch es war zu spät. Sie würden mich hören. Die Finger hackten wieder ein, einige Schritte wieder nichts, sein Mittelfinger streifte ihren Ringfinger.

Aber dann rutschte ihr die Tasche von der Schulter. Sie blieb stehen und bückte sich. Er ging noch einige Schritte weiter, dann hielt auch er an. Sie hob die Tasche auf. Er sagte etwas zu ihr. Sie stand wieder auf, trat zu ihm, sie gingen weiter und jetzt fassten sie sich an den Händen. Alle Finger fanden zu den Fingern des anderen, sie hielten sich fest und verschwanden in einer der dunklen Gassen, in der die Haut nicht mehr orangegelb und laternenblass aussah und nur die Augen strahlten, bis jemand eine Entscheidung traf.

Während ich überlegte, wie ich am nächsten Tag Toma davon erzählen würde, schlief ich ein. Als ich später in der Nacht noch einmal aufwachte, wusste ich nicht, was mich geweckt hatte, ich konnte mich auch an keinen Traum erinnern. Auf einmal überkam mich der Gedanke, dass ich mir alles nur eingebildet hatte, das junge Paar, das Spiel der Hände, die Hitze der Straße mitten in der Nacht. Ich stand erneut auf, ging zu meiner Kommode und holte die Packung Zigaretten hervor, die ich dort für Notfälle deponiert hatte. Während ich aus dem Fenster rauchte, fragte ich mich, was gravierender wäre, dass ich mir die Szene nur eingebildet hatte oder dass ich mich in eine Geschichte eingemischt hatte, die nicht die meine war. Das Haus war still, selbst der Boiler rumorte nicht.

Früher, als ich noch jünger war, passierte es mir häufig, dass ich in der Handbewegung oder in einem Blick eines Fremden etwas entdeckte, das mich manchmal über Monate, Jahre beschäftigte. Es war nicht unbedingt ein erotisches Interesse, vielmehr eine plötzliche Nähe, die mich nicht mehr losließ. Die Beobachtung entwickelte sich schnell zur Obsession, die mich über Monate, manchmal Jahre hinweg begleiten konnte und der gegenüber ich mich wehrlos glaubte. Mehrmals am Tag spielte ich die kurze Begegnung erneut durch, bis die Fremden darin kaum noch sie selber waren, sondern nur noch Spielarten meiner selbst. Als ich das bemerkte, verlor ich das Interesse daran. Vielleicht war ich auch einfach zu alt geworden.

Das Merkwürdige am Älterwerden war, dass jede Begegnung mich erinnern konnte. An eine alte Bekanntschaft oder an die Person, die ich selbst in dem Alter gewesen war beziehungsweise hätte sein können, meist wusste ich nicht an wen davon. Es war mir auch nicht wichtig und ich dachte gar nicht daran, dass es irgendjemand anderem wichtig sein könnte.

Es war an dem Tag, als die Brücke wieder geöffnet wurde. Als ich am späten Vormittag von der Bar nach Hause kam, stand er vor dem Käfig. Eine kleine Reisetasche in der Hand, leicht vornübergebeugt, wie gegen einen schwachen, aber beständigen Wind gelehnt.

Hielt ich ihn im ersten Moment noch für einen Lieferanten ohne Paket, für einen Klempner, der sich im Haus geirrt hatte?

Es war noch nicht Mittag, aber fast. Der Himmel war leergefegt, weißblau. Die Sonne war nicht mehr als Kreis auszumachen, sondern hatte sich flächig über die ganze Lagune gestürzt. Es war heiß. Der junge Mann stand da, als wartete er darauf, dass ihn jemand abholte, nicht wissend, wer oder wann genau, doch jederzeit. Ich sah ihn, er sah mich nicht, es fühlte sich verboten an. Ich blieb in der Mitte des Platzes stehen. Er trug ein dickes Hemd und eine helle Leinenhose, schien dabei aus demselben gleißenden Stein gehauen wie der Platz und der Glockenturm hinter ihm. Ich musste die Augen zusammenkneifen, als ich zu ihm trat und die neuen Worte sammelte, doch seine Worte waren die alten, jene, die ich im Sprachkurs für die Fischer im Dorf fest in servierfertige Sätze einschnürte, sodass sie sich kaum bewegen konnten. Er senkte den Kopf, beinahe eine Verbeugung war das. Ich hielt ihm die Hand zum Gruß hin. Er nahm sie nicht und ich flüchtete die Augen in den Schatten, wo in der Nische des Turms das Steinwesen über dem Dorfplatz saß. Halb Löwe, halb Krabbe, halb Schutzpatron, halb Überbleibsel der jahrhundertelangen Besatzung. Aus diesem Winkel sah es so aus, als ob es schlief. Ob bei mir ein Zimmer frei sei, fragte der Mann vor meinem Käfig und ich sagte ja.